Éditeur en VO : Orbit

Paru en le 7 octobre 2014

384 pages 

Avant de lire ce tome 2, j'ai relu le premier, Ancillary Justice, avec le plaisir particulier que procurent les relectures de romans particulièrement brillants.

Au cours de ma lecture de ces deux romans, j'ai été frappée par l'exposition remarquable d'une intelligence et surtout d'une émotivité "autre".

Breq, One Esq Nineteen, ou encore Justice of Toren, rejoint la petite famille des personnages qui m'ont le plus marquée et émue.

Les thèmes de la série, traités en toile de fond, sont admirablement bien servis par l'évolution fine et lente des personnages, avec subtilité, sans jugement à l'emporte-pièce, sans jamais trancher :

La conquête peut-elle continuer sans cesse ? Que se passe-t-il si un point critique est atteint ? Quels sont les mécanismes de la décadence ?

Un humain qui a trouvé le moyen de devenir immortel, divisant à l'envi sa conscience dans ses corps connectés, corps sans cesse refabriqués par clonage, reste-il humain ? Quelle est la part de nos expériences dans ce que nous sommes et, par extension, l'humain pré-cité peut-il rester un et unique dans sa conscience, sa personnalité, ses décisions, alors que chacun de ses corps vit des expériences différentes ?

Une intelligence artificielle dotée de conscience de soi et de sentiments peut-elle vraiment rester une machine ? Ne devient-elle pas un être - si ce n'est humain - sensible, digne des mêmes libertés qu'un être humain ?

Que valent des règles qui décrètent que certaines personnes ou entités ont droit de vie ou de mort, de liberté ou d'esclavage, sur d'autres personnes ou entités ?

Comment se remet-on de traumatismes psychologiques graves, de la disparition de tout ce que l'on a aimé, d'une partie de soi-même ?

Être en permanence connecté, surveillé, est-ce synonyme de perte de liberté ou l'assurance d'être protégé ?

Dans ce deuxième roman nous suivons Breq, qui se retrouve, après une étonnante entrevue avec le "Tyran" Anaander Mianaai, Capitaine d'un vaisseau, Mercy of Kalr, vaisseau heureux de partager une intimité avec une ancillary, lui qui a perdu toutes les siennes. Envoyée en mission sur une planète et sa station orbitale, Breq ne tardera pas à flairer des anomalies, peut-être ou peut-être pas liées à la guerre civile qui menace d'exploser à tout moment...

Les différents aspects qui régissent ce monde inter-planétaire très lointain, tant sur le plan géographique que temporel, sont très bien exploités dans ce tome 2, laissant même la possibilité, une fois n'est pas coutume, d'étendre la série bien au-delà d'un troisième tome.

Le récit reste linéaire, sans les flash-backs du tome 1, mais aussi très riche, comme l'auteur, par une technique narrative renversante de fluidité, nous fait profiter de la vision étendue de la narratrice, qui est capable, via ses connexions avec son vaisseau, de surveiller son entourage à distance - jamais par indiscrétion, mais toujours par cette impulsion quasiment maternelle qu'ont les vaisseaux de se préoccuper du bien-être et de la sécurité des siens.

Ann Leckie écrit extraordinairement bien.
Par cela je ne veux absolument pas dire qu'elle fait des ronds de phrases (le style est celui de Breq, sobre, direct, terriblement émouvant dans sa retenue et son souci des humeurs de son entourage), ce n'est pas une prose poétique comme adorent certains de nos éditeurs français et certains lecteurs, dont je ne fais pas partie.
En revanche sa technique narrative, sa manière d’amener les choses, de mélanger sans jamais perdre son lecteur plusieurs fils de vision, d'exposer ses personnages, de nous surprendre par une description inattendue, est du grand art.
Une lecture à la fois étonnement complexe et très fluide, très addictive.

Je n'en suis toujours pas revenue de ma facilité (passé les premiers chapitres du tome 1, où j'étais presque agacée, n'ayant pas encore compris l'importance fondamentale du choix de l'auteur) à accepter l'emploi du "she" pour chaque personnage. Un pronom qui se réfère à la personne, qui est une personne bien avant d'être un mâle ou une femme. Cet emploi cède parfois place aux pronoms habituels lors d’échange dans des langues où les deux pronoms ont persisté. Dans le Radch Impérial cependant, qui fait suite à une civilisation vieille de plusieurs, voire plusieurs dizaines, de millénaires, l'égalité des sexes, le physique devenu androgyne des personnes, l'acceptation complète de la sexualité hétéro ou homosexuelle, ainsi que les possibilités de reproduction ont conduit très naturellement à une population où le sexe génétique n'est presque jamais pris en compte.
Cette caractéristique étonnante n'est pas la seule, même si elle est la plus spectaculaire, à nous démontrer l'étrangeté de ces humains d'un futur très lointain, semblables à ce que nous sommes mais aussi très différents.
Cette exposition d'une société aux règles surprenantes pour le lecteur, mais parfaitement intégrées par les personnages, est très bien faite.

Enfin, la tonalité de ce deuxième tome, pourtant sous-tendu par une tension permanente et ponctué de crises, est très jubilatoire. L'enthousiasme de l'auteur et son plaisir à faire vivre ses personnages sont contagieux.

L'humour est également très présent, un humour de situation surtout, dans l'impact des déclarations involontairement "deadpan" de Braq, les choix enthousiastes des décades du vaisseau (ceux de Seiverden, qui honorent leur Capitaine en chantonnant ses chansons préférées, ceux de Braq qui jouent les ancillaries avec une passion forcenée, évoquant des valets stylés très british d'un autre siècle), l'attitude délicieusement attendue du Médic, etc.

La manière imparable de justifier le profil de Breq (elle est très âgée, très capable, très expérimentée, très forte, avec une mémoire spectaculaire, une connaissance approfondie de la nature humaine, et maintient naturellement une façade impassible et stoïque en se comportant en ascète), profil qui ne peut manquer d'évoquer les héros super cools super sexy des romances ou des aventures rocambolesques, est très amusant, surtout dans la mesure où la narratrice n'en a nullement conscience :
" 'Fleet Captain is pretty fucking badass', says Seivarden, outwardly jovial."
(passage d'autant plus amusant que les dialogues dans la série sont très rarement grossiers, Breq ne s'adonnant pas - à son regret parfois - aux jurons : "Langage, Lieutenant !")

En conclusion la toile de fond est drastique et résolument SF, mais la tonalité est celle d'une analyse sociale profonde, par exposition directe. Cette manière de favoriser les personnages avant tout, sans pour autant négliger le background, mais en mettant celui-ci au service des personnages plutôt que l'inverse, est pour moi le nec plus ultra dans un genre tel que celui de la Science-Fiction. J'aurais crains a priori être dans les seuls lecteurs (de part mes expériences littéraires, qui furent hors SF et Fantasy pendant très longtemps) à apprécier ce genre de traitement.
Mais l'accueil enthousiaste du public, ainsi que la pluie de prix décernés au premier tome de cette série, me font espérer l’avènement d'une nouvelle manière de renouveler la SF, sans rien inventer de neuf peut-être, mais dans une forme plus poussée, plus complète - tout simplement parfaite à mes yeux !

                                   Éditeur en VF : L'école des loisirs                           

paru le 6 novembre 2008 - 562 pages  

Ce livre est une merveille, alliant un style délicieux, une très belle histoire et des illustrations toutes autant belles et délicieuses.

L'auteure a réussi le pari, avec une justesse de ton et d'écriture admirables, d'écrire une histoire qui semblerait avoir été écrite à la fin du 19° siècle. (Jusqu'alors, parmi les auteurs s'étant essayé à ce périlleux exercice, Susanna Clarke avec "Jonathan Strange et Mr Norrel", ainsi que l'étonnant "Tooth and claw" de Jo Walton sont dans les rares à m'avoir convaincue).

Marie-Aude Murail s'est amusée, laissant croire à ses lecteurs que le texte original avait été écrit par une anglaise (allant jusqu'à l'ajout, parfois, de petits astérix, renvoyant à la note "en français dans le texte", lorsque la gouvernante française de la jeune fille anglaise parle... en français !).

L'auteure rend aussi hommage aux auteurs classiques anglais, évoquant Jane Eyre (et son horrible pensionnat où les jeunes filles mal nourries meurent l'hiver, seules dans leur lits), des familles pétries de conventions, souvent ahurissantes, comme dans les romans de Jane Austen (les admirateurs de cet auteur ne manqueront pas de noter les très nombreux clins d'oeil), Oscar Wilde, Bernard Shaw ; qu'elle fait revivre sous sa plume. Et bien sûr, Béatrix Potter, dont Charity pourrait bien être l'héritière !

Si vous êtes ignorants de ces auteurs, cela n'a aucune espèce d'importance ; la vie de Charity vous passionnera tout autant. Et ne craignez pas non plus d'avoir à subir une prose ennuyeuse : ce livre se lit avec aisance et bonheur de la première à la dernière ligne, sans longueur ou prétentieux exercice de style. L'humour, fin et léger, surprend au détour d'une phrase, sans jamais s'appesantir jusqu'à la farce. Les personnages sont à l'avenant, évoluant tout en nuances, malgré leur statut de départ que l'on croit saisir pleinement. 

C'est Charity qui parle, racontant avec simplicité, malice et dignité, son enfance et sa jeunesse. Le texte mêle des répliques, comme dans une pièce de théâtre, avec de petits paragraphes de narration. Chaque type d'écriture est séparé par un saut de ligne, facilitant la compréhension, aérant ainsi le texte. (Ce fait, ainsi que les très nombreuses aquarelles - qui évoquent d'une charmante façon l'art de Béatrix Potter -, expliquent le volume impressionnant de ce livre - dont le prix est plus que raisonnable, soit dit en passant, étant donné la qualité de l'ensemble). 

Charity, aux premières pages de ce livre, est une petite fille de la noblesse, enfant unique, très malheureuse, dotée de parents indifférents et d'une bonne presque cruelle.

Mais Charity ignore qu'elle est malheureuse, puisque telle est sa vie ! En revanche elle s'ennuie ferme, isolée au troisième étage de sa belle maison glacée, avec pour seule compagnie Tabitha qui se complaît à lui raconter de sinistres histoires pour l'épouvanter. Cette petite fille, brillante et déterminée, se créé des occupations : elle adopte des animaux de tous poils et de toutes plumes, apprend Shakespeare par coeur, dessine ses animaux durant des heures, s'occupant ainsi de longs mois, et se passionne pour les sciences naturelles, réussissant l'exploit de tenter toutes sortes d'expériences (parfois tout à fait répugnantes !). 

Charity grandit et le lecteur, surpris, commence à comprendre que les choses ne sont pas si évidentes qu'elles le paraissaient de prime abord. Une personne apparaît pour s'occuper de l'enfant, une gouvernante française, "Mademoiselle", timide et effacée - mais qui ne tardera pas à devenir l'amie et la confidente de Charity, et qui lui enseignera le miracle de l'aquarelle (sa protégée ne développera aucun autre accomplissement propre aux jeunes filles de l'époque !).

Charity continue son étude de la nature et s'entoure d'animaux disparates, souris, crapaud, hérisson, corbeau... Elle reste très attachée à son affreuse bonne, qu'elle sait plus folle que méchante ; on devine que le père de Charity n'est pas insensible à son enfant - mais simplement incapable d'exprimer ses émotions, bridé par son éducation, son milieu, son épouse. La mère, en revanche, est une égoïste, radine et hypocondriaque ; pitoyable, tout compte fait. 

L'existence de Charity est terriblement monotone, seulement éclairée par ses étés à la campagne, qu'elle adore et qu'elle explore, son carnet et son épuisette à la main. Elle y rencontre parfois ses cousins, ainsi que d'autres enfants, entr'apercevant ainsi des mondes qu'elle n'aurait jamais imaginé.

Charity grandit encore. Elle travaille très dur et devient une aquarelliste brillante et déterminée, sa culture littéraire s'étoffe, son livre sur la nature, "Le livre des nouvelles merveilles", offert par son père, devient sa bible. Elle est enfin une jeune fille, qui visite sans cesse le muséum d'histoire naturelle, souvent en cachette, une jeune fille qui s'arrange de sa mère insupportable, tout en tissant un lien ténu mais fort avec son père. Quelques drames surviennent également ; sa vie, jamais facile, est parfois cruelle. 

Charity est une vraie héroïne, aimante, chaleureuse, dévouée, enthousiaste et travailleuse, mais aussi têtue, brusque, de santé fragile, parfois découragée, souvent triste et solitaire. Mais toujours elle saura reprendre le dessus, se battre pour sauver ceux qu'elle aime, se battre pour elle-même aussi, pour exister tout simplement, pour se construire une vie, repoussant de toutes ses forces le moule de vieille fille excentrique qui menace sans cesse de l'étouffer. 

C'est un roman très féministe, au fond, mais dans un profond respect du style adopté dès les premières pages. C'est parfois mélancolique, souvent drôle et toujours émouvant et... ça finit bien! Il y a quelques histoires d'amour, mais aussi de manque d'amour - pour ceux qui lui ont préféré l'argent, les conventions, le confort de l'égoïsme ou le refuge de la faiblesse. 

J'avais acheté ce livre par hasard (je ne connaissais pas l'auteure à l'époque, je me suis rattrapée depuis !) voilà quatre ans, pour ma fille de 13 ans, car il semblait sur mesure pour elle, par le thème, le style et le charme sans pareil de ses magnifiques illustrations, et elle l'a adoré tout autant que moi.
Je l'ai également offert ou conseillé depuis de nombreuses fois, rencontrant à chaque fois le même succès !

Ce livre m'a réconciliée avec la littérature française contemporaine, qui me déçoit si souvent, et permis de découvrir une auteure fantastique, que j'ai beaucoup lu depuis. 

Éditeur en VO : Orbit

Paru en octobre 2013

432 pages 

Tout lecteur fasciné à l'idée de comprendre une conscience, une intelligence, une personnalité profondément différente de la nôtre a de fortes chances d'être tout autant fasciné par ce livre que je l'ai été.

Ce sujet est souvent traité dans nos lectures, que ce soit à travers un trouble de la personnalité, un trouble psychique, ou dans un genre fantastique, en nous présentant une intelligence inhumaine, comme celle d’un dragon par exemple (j’y ai pensé parfois) ou bien une intelligence extra-terrestre, ou encore une Intelligence Artificielle, conçue par l'homme.

Ce dernier traitement nous interpelle depuis déjà plusieurs décennies, comme nous réfléchissons à l’idée de l’éveil d'intelligences supérieures à la nôtre, à la possibilité de leur prise de pouvoir et à la possibilité de l'éveil d'une conscience.

Ce premier roman d’Ann Leckie est étonnant : exigeant par le sujet traité, mais pourtant très facile à lire pour qui se laisse emporter, oubliant ses préjugés, acceptant le point de vue de celle qui raconte et se confie simplement, en exposant les faits, avec une retenue naturelle qui ne fait que renforcer la puissante des sentiments grandissants du lecteur.

Breq, la narratrice, n'est pourtant pas de sexe féminin. Ni de sexe masculin d'ailleurs, puisqu'elle est une Intelligence Artificielle âgée de plus de deux mille ans, l'esprit, l'âme d'un vaisseau militaire - ou du moins l'a-t-elle été.

L'humanité, la nôtre, est infiniment ancienne, ses origines ont presque sombré dans l'oubli. Une seule et unique puissance tyrannique (mais aussi très organisée selon un système de classes et avec une armée presque classique), le Radch, domine l'humanité essaimée à travers l'univers. Seuls les aliens pourraient peut-être la vaincre...

Durant des millénaires le Radch, et plus récemment le tyran Anaander Mianaai, a conquis brutalement planète après planète, anéantissant des peuples et leurs cultures sans sourciller, selon le principe que la souffrance intense et ponctuelle de chaque peuple serait ensuite récompensée par l'ordre idéal alors établi quelques générations plus tard.

« You see murder and destruction on an unimaginable scale, but they see the spread of civilization, of Justice and Propriety, of Benefit for the universe. The death and destruction, these are unavoidable by-products of this one, supreme good » nous explique Breq, qui ne juge pas et constate du haut de ses deux milliers d’existence non humaine.

La principale particularité de ce monde SF par ailleurs classique tient dans la nature de la présence omniprésente des « personnes » que sont les stations et les vaisseaux. En particulier les vaisseaux militaires, les « troop carriers », conçus pour la conquête, comme Justice of Toren, le personnage principal de ce roman, à la fois vaisseau spatial et l'intégralité de son propre équipage non gradé, constitué de centaines d'ancillaries.

Ces ancillaries, des corps jadis humains, ont été réquisitionnés lors de chacune des prises de pouvoir du Radch, puis stockés congelés dans les cales du vaisseau, en l’attente de leur utilisation future, quand il seront réveillés pour être soumis à l’intelligence artificielle : économique et si pratique !

Justice of Toren, une intelligence non humaine, parvenait parfaitement fort bien, il y a encore vingt ans, à gérer simultanément toutes ses fonctions et tous ses corps, son rôle de vaisseau et toutes ses « ancillaries », affectés par escouades à chacun de ses lieutenants, remplissant ainsi toutes les tâches possibles et imaginables, des plus complexes au plus vénielles.

Cette pratique, courante durant les millénaires de la conquête, répugne à beaucoup ; mais de toute manière, à mesure que la conquête s’apaise, les soldats humains remplacent peu à peu les ancillaries et cette forme d'organisation militaire est en voie de disparition.

Dans l'armée du Radch, la plupart des officiers ignorent autant que possible ces corps si peu expressifs qui s’empressent autour d’eux, comme les membres d’un staff hyper opérationnel, parfaitement coordonné – et pour cause.

Le Lieutenant Awn considérait presque ses ancillaries comme des personnes, semble-t-il.

Mais maintenant il ne reste plus que Breq, anciennement One Esq, l’un des ancillaries qui étaient affecté au Lieutenant Awn sur la planète Ors.

Le récit évolue pour la première partie en doublon, passant du présent - où Breq découvre un corps inanimé sur la glaciale planète alors qu’elle poursuit sa quête - et 19 ans plus tôt, sur l’étouffante planète d’Ors, où le Lieutenant Awn était en position d’occupation, en liaison avec la population locale, récemment soumise à l’autorité du Radch. Ors se trouvait alors être la dernière planète conquise, le Radch ayant décidé d’arrêter là son extension, satisfait de son empire.

Exceptionnellement cette lecture en deux temps ne m’a jamais gênée un seul instant : le talent de l’auteur est tel qu’il est très simple de s’y retrouver, et que les informations apportées par le récit du passé, de la période qui a conduit à Breq à ce qu’elle est, et à ce qu’elle fait, nous arrivent exactement quand il le faut.

Le début est intéressant, accrocheur puis devient, environ au quart, quasiment hypnotique.

Tout aussi exceptionnellement, je n’ai pas tardé à accepter le choix fait par l’auteur, très culotté pourtant avons-le, de choisir de choisir le pronom « she » pour chacun des personnages, qu’il soit mâle ou femelle.

En effet Breq, inhumaine bien qu’elle soit dans le corps d’une femme (on le devine, on la sait très robuste et endurante, mais c’est bien tout ce que l’on apprendra de ce corps-outil) ne fait pas bien la différence entre les sexes, par nature d’abord (elle nomme « she » les vaisseaux et par extension tous les humains avec laquelle elle interagit) et aussi parce que le peuple qui l’a créée est très androgyne et ne marque pas le dimorphisme sexuel, ni par le maquillage ni par la coiffure ni même par les maniérismes, nommant chacun de la même manière, repérant le sexe par de très subtiles nuances. Le fait que la plupart des personnages soient des militaires nommés par leur grade et leur nom ne facilite par le sexage par les éléments externes, fusse par leurs propres créations !

Et pourtant, contrairement au roman "Redshirts" de Scalzi (auteur de "SF" qui blurbe obligeamment sur la couverture, hommage réel ou effet marketing ?), dans lequel les personnages restent aussi inconsistants et dénués de sexe que du papier à cigarette de la première à la dernière ligne du récit, non seulement je n’ai pas été agacée de ne pas toujours connaître le sexe de chacun des personnages, mais je n'ai pas tardé à m’en moquer complètement.

Finalement, je ne voyais plus que la personne : sa personnalité, sa place dans l’histoire et dans la société, ses jugements, et enfin ses interactions avec l’intelligence - non pas froide et insensible, mais chargée d’émotions - qu’est l’héroïne inhumaine de ce roman fascinant.

Car les vaisseaux ont bien été créés avec des émotions, pour des raisons pratiques, que l’on comprend au fil du récit, et ceci malgré les risques encourus en cas de traumatisme affectif, lorsque les consignes données exigent que l’IA agisse contre ses sentiments, lui faisant courir le risque de sombrer dans la folie.

« Without feelings insignificant decisions become excruriating attempts to compare endless arrays of inconsequential things » nous explique-t-on logiquement.

Breq, bien qu’elle ne nous paraisse jamais humaine, est bien plus que cela ; et l’attachement que l’auteur nous fait éprouver pour elle / Justice of Toren / One Esq est incroyable.

« She laughed, as though I’d said something moderatly witty. "If that’s what you’re willing to do for someone you hate, what would you do for someone you love ?"

I found myself incapable of answering. »

Autre performance quasi magique : loin d’être embrouillés par la capacité de jadis One Esq / Justice of Toren d’être partout à la fois, l’auteur arrive à nous faire voir ce multiple point de vue sans souffrance aucune, et avec un tel naturel que c’est au contraire, alors que la situation change brutalement, que l’on se sent perdu, tout autant que l’est One Esq.

D’une certaine manière ce traitement m’a rappelée une lecture passionnante, quoique un peu trop ardue lors de certains passages pour être parfaite à mes yeux : "Un feu sur l'abîme" de Vernor Vinge.

Avoir vécu plus de deux mille ans offre un point de vue bien différent. Justice of Toren, malgré les obligations liées à son état, s’était trouvé une marotte, la musique. Elle collectionnait les chansons et aimait chanter, surtout One Esq, qui fredonnait sans cesse.

Le récit, à la première personne du singulier, est sobre, direct, efficace, teinté d’une certaine forme de naïveté qui parfois nous terrasse d’une simple phrase, terriblement choquante ou émouvante.

Malgré les thèmes pivots du roman, les mots « esclave » et « amour » ne sont guère employés plus d’une ou deux fois dans tout le roman…

La narration est d’une maîtrise remarquable. Sans effort particulier, le lecteur avance à la fois dans l’histoire et dans la compréhension – du passé et du contexte. Si fait qu’arrivé au point névralgique, au dernier quart du roman, où la situation se dénoue, il a en main toutes les données et les émotions pour apprécier les enjeux où Breq et son étonnant side-kick, Seiverden Vendaai, se débattent.

Cette dernière partie est étonnamment positive, malgré les circonstances dramatiques et la tonalité mélancolique, presque désespérée du récit.

Le personnage de Seiverden Vendaai, qui nous parait longtemps secondaire, comme la personne retrouvée mourante dans la neige à l'ouverture du récit, est l’une des nombreuses réussites incroyables de ce livre : par sa psychologie tout d’accord, montrant l’évolution d’un personnage immature et antipathique vers un être différent, mais aussi par la manière sublime dont il expose la personne de Breq.

Enfin, puisqu'il faut bien que je vous libère, afin que vous puissiez commencer votre lecture, le roman en lui-même est passionnant : il traite parfaitement chacun de ses thèmes, jonglant savamment avec eux, ne se contentant pas de les lancer un peu partout, les laissant s’écraser sur le décor après en avoir usé ponctuellement.

L’ensemble est très satisfaisant, la consolation vient alors qu’on ne l’espérait plus, tout comme la possibilité d’une suite, qui ne s’imposait pas mais qui, aux dernières pages, nous parait comme une récompense !

La suite, tout aussi brillante, Ancillary Sword, est sortie en octobre 2014. Un troisième tome est prévu, "Ancillary Mercy".

         Éditeur en VO :   Disney-Hyperion                                         Éditeur en VF : Albin Michel                           Août 2014 - 416 pages                                                          Septembre 2014 - 440 pages

                                                        (Pour lecteur de tout âge, dès 11 ans)

J'attendais ce livre avec impatience. J'adore la série des Bartiméus de l'auteur (La trilogie de Bartiméus et L'Anneau de Salomon), j'ai apprécié Les Héros de la vallée, ainsi que les trois autres livres de l'auteur, écrits il y a plus longtemps, assez étranges, riches en atmosphère surnaturelle, inquiétante à la limite de l'angoissante ("The Last Siege", "The Leap", "Buried Fire"). J'étais ainsi curieuse de savoir ce que l'auteur nous avais concocté là, même si les histoires de fantômes ne sont pas particulièrement ma tasse de thé.

Ma curiosité a été récompensée !

Jonathan Stroud a manifestement regroupé dans cette nouvelle série tout ce qu'il aimait : les ambiances surnaturelles, la littérature jeunesse (yes !!! au lieu de vouloir jouer au grand auteur en passant à la "vraie" littérature, celle pour adultes of course - ben non je ne vise personne - J.S continue d'écrire pour la jeunesse, la vraiment jeune et la plus vieille) et le parfum british, qui change agréablement des romans américains, aussi passionnants que soient certains. L'ensemble est très travaillé, l'auteur a visiblement pris le temps de tout bien peaufiner, ça fait plaisir...

J'ai tout adoré de ce livre : le style, brillant comme toujours, l'histoire, très bien menée et cohérente, le monde et sa variante type uchronie british, la mise en scène soignée, les petits-détails-qui-font-tout, les personnages, à la fois typés et nuancés, l'ambiance, mi-sérieuse mi-désinvolte, très légèrement marquée de tristesse, et enfin la tension montante, qui finit sur une dernière scène d'horreur à la sauce fantôme vraiment très réussie !

Le contexte est un peu flou : le tournant uchronique, une épidémie brutale de fantômes en Grande-Bretagne (et uniquement là semble-t-il), a eu lieu il y a une cinquantaine d'années (tournant appelée sobrement "The Problem", avec une bonne dose d'humour anglais !), mais le monde où évoluent les personnages ne connait pas l'informatique, nous devons ainsi être dans les années 80. L'ambiance fait un peu plus vintage, sans doute par le jeu des contraintes créées par ce danger permanent : couvre-feu, lumières anti-fantômes à tous coins de rues, brassées de lavande, vendeurs de sel et de limaille de fer, patrouilles de nuit, etc.

On ne connait pas grand chose des fantômes finalement, principalement les grands axes découverts par un célébrissime duo de choc, de l'époque initiale. Mais ils peuvent tout de même être définitivement refoulés par des techniques dangereuses à mettre en oeuvre - les accidents mortels ne sont pas rares.

Cette nouvelle vague d'apparitions n'a en effet vraiment rien d'une partie de plaisir ; les fantômes, outre les accidents qu'ils peuvent causer par leurs manifestations, sont dangereux par contact : leur toucher est mortel sans traitement médical rapide (sorte de nécrose bleue avec gonflement spectaculaire).

Personne ne sait pourquoi les fantômes, connus de tout temps mais rares, sont devenues si nombreux, survenant un peu partout - attachés à leur "source", un objet, leurs restes, ou même un emplacement significatif.

Enfin, si les adultes peuvent ressentir les fantômes (malaise, angoisse, dépression) seuls certains enfants peuvent les percevoir, par la vue, l'ouïe, ou le toucher d'objets, de matériaux.

Ainsi, dans le monde imaginé par l'auteur, les enfants sont-ils les seuls à pouvoir combattre ces dangers, si réels et si mortels. Cet aspect, si souvent emprunté par les auteurs jeunesse, d'enfants réduits à un travail d'adultes, parfois exploités par ceux-ci et parfois gaillardement autonomes, est souvent bancal à mes yeux, artificiel, tiré par les cheveux. Ici le contexte le justifie pleinement, la cohérence est totale, pour un agrément maximum de lecture.

La construction du livre agréable à suivre, avec une immersion immédiate, suivi d'une mise au point permettant de comprendre la personnalité de l'héroïne, Lucy (roman écrit à la première personne du singulier, J.S aime ses héroïnes !) et d'assister à la rencontre entre Lucy, Lockwood et George, l'étrange trio de l'agence Lockwood.

Le flash-back (sans souffrance aucune, ne craignez rien, c'est court et très bien fait, car permet de répondre à des questions soulevées par l'intro) permet de comprendre comment Lucy est arrivée à quitter sa campagne natale, après une enfance typique, celle des enfants particulièrement doués, embrigadés très jeunes par les agences, d'abord pour les rondes de nuit puis, pour les plus brillants, pour les missions visant à anéantir les fantômes.

Le récit reprend ensuite tambour battant, sans mollir, sans précipitation non plus ; c'est intelligent, drôle et distrayant. Les personnages sont intéressants, taillés dans des stéréotypes très vite nuancés, et les rapports entre les trois adolescents sont vraiment réussis, entre complicité, pinailleries, estime, blagues en tous genres et affrontements.

Le récit est présenté comme une aventure, qui se clôture très bien, mais avec une petite entourloupe finale malicieuse qui annonce bien l'enjeu du tome suivant... que je viens de lire très récemment, et qui a tenu toute ses promesses.

"La petite Fadette" est une histoire d'amour dans la campagne de la Cosse au 19° siècle. Mais ce court roman est bien d'autres choses aussi : une exposition frappante d'authenticité du quotidien des paysans de l'époque, une analyse très fine de la psychologie de la nature humaine - bien immuable d'une époque et d'une société à l'autre - et une volonté manifeste de promouvoir les vertus chrétiennes : amour de Dieu, sens du devoir, respect des autres, capacité à pardonner et à donner.

 La campagne est à l'honneur ; à travers la prose de l'auteur, d'un français classique volontairement mâtiné de patois, elle nous apparaît avec une précision incroyable à nos yeux de citadins. Les personnages de ce roman travaillent presque exclusivement à l'extérieur et connaissent chaque vallon, chaque arbre, chaque sentier de leur cadre de vie. Les détails ne sont curieusement jamais ennuyeux, nous ramenant à notre petite enfance, à l'époque où l'on pouvait s'émerveiller à la vue d'un caillou et passer des heures à construire des châteaux de sable que la mer emporterait.

 La petite Fadette est indéniablement le personnage central du livre, même si une grande partie de celui-ci, en particulier le début, conte l'histoire de "l'amitié" de deux bessons (jumeaux) Landry et Sylvinet. Le déroulement du livre est en effet fondé sur les relations trop intenses entre ces deux frères, relations confortées par une famille dure au travail, mais très aimante, ainsi que par les croyances populaires concernant cet étrange lien qui lie des jumeaux. Sylvinet, né un peu plus chétif, sera toujours surprotégé et ne saura pas rompre le lien avec son frère, reprochant toujours à celui-ci de parvenir à grandir et évoluer sans lui, souffrant terriblement de sa jalousie et épuisant ses proches par ses états d'âme si terribles que sa santé en pâtit année après année.

 La petite Fadette est née très pauvre, fille d'une femme qui a fuit pour suivre un régiment, petite-fille d'une guérisseuse-sorcière qui l'élève, ainsi que son petit frère boiteux, à coup de mauvais traitements et d'insultes. C'est pourtant une petite fille vive et intelligente, qui utilise ses capacités pour tourner en bourrique tous ceux qui croisent son chemin. On la prend en pitié parfois, on la craint souvent pour ses reparties trop pertinentes et on la méprise toujours.

Les années passent, les bessons et la petite Fadette grandissent, arrive le temps des amours et des danses campagnardes. D'aventures en péripéties bucoliques, dans une société ou règnent en maîtres travail et valeurs familiales, Landry et la petite Fadette vont se rencontrer, se juger, s'apprendre à reconnaître leurs fautes et trouver l'amour vrai. La société campagnarde, prompte comme toutes les sociétés humaines à dédaigner et mépriser ce qui est pauvre, laid et trop malin, apprendra à revenir sur son jugement, alors que la petite Fadette dévoilera au fil des ans un caractère, un physique et des qualifications que personne n'aurait rêvé lui adjuger.

Ce personnage est étonnant d'intelligence, de finesse, de malice et de tolérance. C'est cette petite fille au physique ingrat et à la naissance douteuse qui mettra en valeur les faiblesses mais aussi la noblesse de la société campagnarde qui l'a vu grandir.

 Si certains passages sont très désuets dans leur ferveur, l'analyse subtile et intemporelle de la nature humaine et de ses passions ne l'est pas du tout. Pas plus que ne le sont la magie d'une histoire d'amour improbable, teintée de mélancolie mais aussi d'espoir, le récit de la transformation d'un vilain petit canard en cygne et celui de l'arrogance domptée par le bon sens et la bonté profonde.